Il était dix heures du soir. Les grilles du square étaient fermées, la
place des Vosges, avec les pistes luisantes des voitures tracées sur
l'asphalte et le chant continu des fontaines, les arbres sans feuilles
et la découpe monotone sur le ciel des toits tous pareils. Sous les
arcades, qui font une ceinture prodigieuse à la place, peu de lumière. A
peine trois ou quatre boutiques. Le commissaire Maigret vit une famille
qui mangeait dans l'une d'elles, encombrée de couronnes mortuaires en
perles. Il essayait de lire les numéros au-dessus des portes, mais à
peine avait-il dépassé la boutique aux couronnes qu'une petite personne
sortit de l'ombre. - C'est à vous que je viens de téléphoner ? Il devait
y avoir longtemps qu'elle guettait. Malgré le froid de novembre, elle
n'avait pas passé de manteau sur son tablier. Son nez était rouge, ses
yeux inquiets.
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