L’avion bondissait sur la piste. Les quatre réacteurs rugissants. Il fonçait à une allure folle. Une automitrailleuse essayait de lui barrer la route. De l’empêcher de décoller. Dans dix secondes, John Thomas Rourke s’arracherait du sol, ou bien il percuterait le blindé de plein fouet, et son zinc éclaterait, pulvérisé par le choc.
Mais Rourke n’avait pas le choix. Il tenta sa chance.
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